No del todo conscientemente, pero sí esperaba que Allegro se pareciera a Reconstrucción, la anterior película de Christoffer Boe y una que disfruté horrores.
En realidad, las imágenes de Allegro tienen todo el sello de Boe. También hay un protagonista cuya vida sentimental ha sido modificada por un hecho fantástico, lo que lo obliga a emprender una búsqueda. Pero las aspiraciones de esta nueva historia son mucho más modestas, desde su duración (88 minutos) hasta el tipo de conflicto que la ocupa: el pianista Zetterstrom no caza su vida futura, ni debe trabar una relación especial con alguien, sólo debe recuperar y aceptar su pasado.
Bueno, tampoco es poca cosa, menos si tu pasado quedó atrapado en un campo de fuerza en el centro de Copenhague, al que nadie puede penetrar si no conoce cuál puerta abrir y en qué momento. Toda esa parte me encantó, me recordó cosas de Las ciudades invisibles, también un cuento que leí de niño, "Ventana" de Bob Leman. Y la "intrusión" que cerca Central Park en Immortel, aunque lo de Boe es mucho más poético que la cinta de Bilal.
Si se resignan a que no será algo tan grande como Reconstrucción, encontrarán muchas bondades en este film. Dicen que a Boe, como a Winterbottom, ya le gustó probar géneros y que la siguiente será de terror. Suena prometedor.
Allegro se exhibe hoy en la Cineteca. Hay funciones cada dos horas, hasta las 22:00. Aquí puede verse el trailer.
6/12/2006
martha en la cuerda floja
Sin buscar en la red y sin preguntarle a nadie, no les puedo decir a qué se dedica Martha Debayle. Recuerdo que algunos años narró la entrega de los Óscares, y que tuvo un anuncio de shampoo (o tinte para cabello). Y ya. Vamos, que es alguien a quien no hago en el mundo y difícilmente asocio con algo concreto. Así que no tengo idea de qué hacía en un sueño que tuve la semana anterior. En realidad recuerdo muy pocos de mis sueños. Y de los pocos recuerdo poco.
Era de noche, en el centro de una ciudad que no parecía Monterrey. Más fácilmente calificaría como Morelia o Xalapa. La calle estaba llena de confeti y vasos de plástico usados, como después de feria. Yo estaba entre la multitud, observando el espectáculo en lo alto: un larguísimo cordón de alambrista, tan largo que sus extremos se perdían de vista. Por él caminaba Martha. No recuerdo su atuendo, pero sí portaba la varilla que usan los funambulistas para no perder el equilibrio. Más que asustada o tensa se veía triste, mortalmente triste. Llevaba heridas en las mejillas y los brazos, como hechas por espinas o alambres sueltos. O quizá alguien había subido sólo para lastimarla. Martha pasó sobre nuestras cabezas y siguió su camino. Entonces Santo Tomás me mordió un pie para recordarme que le diera de desayunar y el sueño se fue al carajo.
Era de noche, en el centro de una ciudad que no parecía Monterrey. Más fácilmente calificaría como Morelia o Xalapa. La calle estaba llena de confeti y vasos de plástico usados, como después de feria. Yo estaba entre la multitud, observando el espectáculo en lo alto: un larguísimo cordón de alambrista, tan largo que sus extremos se perdían de vista. Por él caminaba Martha. No recuerdo su atuendo, pero sí portaba la varilla que usan los funambulistas para no perder el equilibrio. Más que asustada o tensa se veía triste, mortalmente triste. Llevaba heridas en las mejillas y los brazos, como hechas por espinas o alambres sueltos. O quizá alguien había subido sólo para lastimarla. Martha pasó sobre nuestras cabezas y siguió su camino. Entonces Santo Tomás me mordió un pie para recordarme que le diera de desayunar y el sueño se fue al carajo.
todo es lounge
"Todo es lounge (mi vida es Lynch)" apareció originalmente en Lujo y miseria (1998), la primera recopilación de Austrohúngaro. En aquel entonces la firmaron como Stardu, pero este año Manolo y Genís la incluyen en Algo cambió, el disco de rarezas de Astrud. Pensándolo bien, un disco de rarezas de Astrud debería equivaler a sus Obras Completas.
En Biarritz en nuestra lancha,
en London having our lunch.
Gente amable y elegante,
música suave, maquillaje.
Todo es lounge, menos mi vida,
mi vida es más bien Lynch
Muertes en la familia,
polvo en las estanterías
Cicatrices que maquillan
un pasado que ocultar.
Todo es lounge, menos mi vida,
mi vida es más bien Lynch.
En el club con los amigos
bailamos, nos reímos.
Un martini, Coca Cola, da igual,
ponme lo que esté de moda.
De regreso a casa en el buzón,
facturas y amenazas
junto con una invitación:
inauguran una nueva sala.
Todo es lounge, menos mi vida
mi vida es más bien Lynch.
En Biarritz en nuestra lancha,
en London having our lunch.
Gente amable y elegante,
música suave, maquillaje.
Todo es lounge, menos mi vida,
mi vida es más bien Lynch
Muertes en la familia,
polvo en las estanterías
Cicatrices que maquillan
un pasado que ocultar.
Todo es lounge, menos mi vida,
mi vida es más bien Lynch.
En el club con los amigos
bailamos, nos reímos.
Un martini, Coca Cola, da igual,
ponme lo que esté de moda.
De regreso a casa en el buzón,
facturas y amenazas
junto con una invitación:
inauguran una nueva sala.
Todo es lounge, menos mi vida
mi vida es más bien Lynch.
6/08/2006
veo gente muerta (y no me entero)
Sonia y su hermana viven en un segundo piso. En la planta baja vive su casera, dueña de un poodle chillón.
Esa tarde fuimos a rentar películas. Como la casera andaba reconquistando Texas le encargó alimentar al perro. Esto último me sonó raro, pues cuando llegamos vi a alguien en el primer piso. No la vi con detenimiento pero me quedaba claro que era mujer y que algo hacía encima de un sillón. Supuse que también rentaban una parte del primer piso, pero que esa inquilina no era tan de confianza como para encargarle el perro. O que era una pariente de la casera, de paso, pero sin ninguna responsabilidad por el animal.
Vimos Avalon, ¿Qué hora es allá? y el documental sobre pepenadores de Agnès Varda. Olvidé preguntar por la mujer del primer piso.
Por comentarios en los días siguientes entendí que las únicas inquilinas en esa casa eran Sonia y su hermana. Así que fue dos semanas después cuando por fin hice la pregunta: ¿entonces quién estaba en el primer piso esa noche? Nadie, ahí no estaba nadie.
…
Annie me contó una vez que uno tiende a completar escenas. Lo hacemos casi todo el tiempo. Al leer, por ejemplo. En realidad no leemos cada letra, sino que atrapamos una impresión general de la palabra y damos por descontado que incluye tales letras (por eso se pueden hacer juegos en los que varias letras están cambiadas y sin embargo entiendes el párrafo sin problemas).
En una ocasión Annie vio a una mujer tendida donde normalmente descansaba su madre, y hasta más tarde supo que su madre había estado fuera de casa. A mi me pasa en casa de mis papás, identifico como gato cada objeto que veo contra las ventanas. Luego recuerdo que en esa casa ya no hay gato y miro la ventana de frente: generalmente es una bolsa o un traste colgado.
El problema es que yo no tenía ninguna impresión anterior de la casa de Sonia. No sabía qué gente vivía ahí. Quizá me engañó la visión periférica. Es eso o veo gente muerta y sólo lo descubro hasta después, como en el cuento de Wharton.
Esa tarde fuimos a rentar películas. Como la casera andaba reconquistando Texas le encargó alimentar al perro. Esto último me sonó raro, pues cuando llegamos vi a alguien en el primer piso. No la vi con detenimiento pero me quedaba claro que era mujer y que algo hacía encima de un sillón. Supuse que también rentaban una parte del primer piso, pero que esa inquilina no era tan de confianza como para encargarle el perro. O que era una pariente de la casera, de paso, pero sin ninguna responsabilidad por el animal.
Vimos Avalon, ¿Qué hora es allá? y el documental sobre pepenadores de Agnès Varda. Olvidé preguntar por la mujer del primer piso.
Por comentarios en los días siguientes entendí que las únicas inquilinas en esa casa eran Sonia y su hermana. Así que fue dos semanas después cuando por fin hice la pregunta: ¿entonces quién estaba en el primer piso esa noche? Nadie, ahí no estaba nadie.
…
Annie me contó una vez que uno tiende a completar escenas. Lo hacemos casi todo el tiempo. Al leer, por ejemplo. En realidad no leemos cada letra, sino que atrapamos una impresión general de la palabra y damos por descontado que incluye tales letras (por eso se pueden hacer juegos en los que varias letras están cambiadas y sin embargo entiendes el párrafo sin problemas).
En una ocasión Annie vio a una mujer tendida donde normalmente descansaba su madre, y hasta más tarde supo que su madre había estado fuera de casa. A mi me pasa en casa de mis papás, identifico como gato cada objeto que veo contra las ventanas. Luego recuerdo que en esa casa ya no hay gato y miro la ventana de frente: generalmente es una bolsa o un traste colgado.
El problema es que yo no tenía ninguna impresión anterior de la casa de Sonia. No sabía qué gente vivía ahí. Quizá me engañó la visión periférica. Es eso o veo gente muerta y sólo lo descubro hasta después, como en el cuento de Wharton.
no moleste al elfo (se vale alimentarlo)
Imaginen que recibieron una cartita que dice “Nicolás Díaz ha contratado los servicios de Lacuna Inc. para borrar de su mente toda información referente al mundo que lo rodea durante el siguiente mes. Por favor, no le mencione ningún acontecimiento noticioso que pueda afectar el proceso”.
Lo del siguiente mes será enfermizo. En el debate del martes hasta los involucrados parecían aburridos de sus slogans. No los culpo, las campañas son estúpidamente largas. Aunque claro, ellos son los principales responsables de que sean estúpidamente largas. Y para rematar en polka en este mes se cruzarán con el mundial de futbol. Así que nada de TV, ni encabezados de periódicos ni ningún comentario de actualidad en el siguiente mes para mí. Para despedirnos (temporalmente) del mundo, aquí va la banda sonora de la recta final electorera:
Para Patricia Mercado: “Everybody Knows”, Leonard Cohen.
Roberto Madrazo: “How to Disappear Completely”, Radiohead.
López Obrador: “Journalists Who Lie”, Morrissey.
Felipe Calderon: “Welcome to Paradise”, Front 242.
Roberto Campa: a quién le importa. No la canción de Alaska sino, realmente, ¿a quién le importa Roberto Campa?
Por cierto, mi alejamiento de la TV significa que necesitaré de sus películas, videos y demás vehículos de entretenimiento (falta poco más de una semana para mis vacaciones). Vacíen sus videotecas y déjense caer en la esquina del ahorro (forzado), Washington y Vallarta.
Lo del siguiente mes será enfermizo. En el debate del martes hasta los involucrados parecían aburridos de sus slogans. No los culpo, las campañas son estúpidamente largas. Aunque claro, ellos son los principales responsables de que sean estúpidamente largas. Y para rematar en polka en este mes se cruzarán con el mundial de futbol. Así que nada de TV, ni encabezados de periódicos ni ningún comentario de actualidad en el siguiente mes para mí. Para despedirnos (temporalmente) del mundo, aquí va la banda sonora de la recta final electorera:
Para Patricia Mercado: “Everybody Knows”, Leonard Cohen.
Roberto Madrazo: “How to Disappear Completely”, Radiohead.
López Obrador: “Journalists Who Lie”, Morrissey.
Felipe Calderon: “Welcome to Paradise”, Front 242.
Roberto Campa: a quién le importa. No la canción de Alaska sino, realmente, ¿a quién le importa Roberto Campa?
Por cierto, mi alejamiento de la TV significa que necesitaré de sus películas, videos y demás vehículos de entretenimiento (falta poco más de una semana para mis vacaciones). Vacíen sus videotecas y déjense caer en la esquina del ahorro (forzado), Washington y Vallarta.
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